ÜNIÓN

Breathe in union so as one survive another day –Tool

Ven, acércate a mí,
[i.......i].

anula el espacio que nos profana, el tiempo que nos divide, los rostros que nos distancian.
[ i......i ].

Porque algo, con la tosquedad de un carnicero, nos separó, yo, con la precisión de un cirujano,
[ i.....i ].

voy a encargarme de coserte a mí, de coserme a ti
[ i....i ].

con un hilo de aire, con un hilo de agua, con un hilo de sangre.
[ i...i ].

Ven, acércate, el procedimiento no es menos doloroso que placentero;
[ i..i ].

y en ejecución y resultado, dura lo mismo que la eternidad: un segundo.
[ i.i ].

Suprimiremos los espacios, las conjunciones; serás, seré:
[ i i ].

tú yo
tuyo
[ ii ].

como la piel en el aire, como la hoja en el agua, como el cuchillo en la carne
Ü
n
i
ó
n

Aldebarán Toledo

RETÓRICA DEL PERDÓN

El resentimiento es como tomarse un vaso de veneno y esperar a que el otro muera, me dijo, segundos antes de que bebiera de la copa con premura desquiciada y sus ojos suplicantes me sellaran.

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CARDIOPATÍA

Recuerdo mis primeras clases de anatomía:
“el corazón es un órgano… un músculo…
bombea la sangre a todo el cuerpo…
tiene el tamaño de un puño… no descansa hasta la muerte…”
Recuerdo el diálogo de una película magnífica:
“Have you ever seen a human heart?
Looks like a fist wrapped in blood!”
Y recuerdo que alguna vez te dije
que la mejor metáfora entre tú y yo
era la de un muro transparente
que entre los dos levantamos
y a través del cual te miro sonreírme con ternura,
quizá compasión,
mientras yo golpeo con violencia su materia.
¿Acaso no ves la sangre en mi puño?
¿No escuchas latir mi puño de sangre?

Aldebarán Toledo

NYU

Nyu fue siempre la misma…Amena en algunos astros.



Serena los fines de semana.



En ocasiones, demasiado lejana.Sólo de vez en vez, sus manos escurridizas corrigieron mi ortografía, argumentando que semejante estupidez le provoca úlceras al interior de su mirada.

Kenjiro Ramírez

LA SANGRÍA

La hoja en blanco me da miedo a veces. Me come. Me escupe. Me ciega. Siento que soy en extremo pequeña, como las teclas negras frente a mí, casi un centímetro. Y no se me ocurre nada, y no pienso ideas literarias. El oro lo tengo enfrente de mí y no lo puedo trabajar. Orfebre mediocre, ése debería ser el personaje de este párrafo, uno que no sabe hacer cadenas ni engarzar joyas. Pero no puedo trabajar ni en el cómo ni en el qué. Soy la minera manca que con sus muñones rasca la cueva sin extraer nada. Nada. Y el blanco ya se entinta con esta sangre negra de las heridas, pero parece que como Alicia, bebí del frasco, y me hago milímetro, acabo más mínima y al borde de lo que empecé.

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ÍCARO

[It is the East, and Juliet is the sun –W. Shakespeare]

Poema visual, da click en la imagen.

Aldebarán Toledo

APOLOGÍA TERMINABLE

Trata de una lectura a dos tintas. Y lo que duele es que termina, a pesar de proponerte lo contrario. Y es un encuentro y casi conciliación de dos mundos, ése que todos traemos en la cabeza y éste que todos padecemos con el cuerpo. Y es iniciación y espejo de la aventura y la vida y lección de que uno es responsable de lo que nombra, y que somos dioses para hacerlo. Y cabe todo, todo lo que se te ocurra, aunque esa es una historia que me contarás en otra ocasión. Y va, letra a letra, usando de la A hasta la Z, capítulos alfaomegáticos y combinaciones finitas sin fin. Trata de dos serpientes que se muerden la cola mutuamente que te dan permiso de hacer, pero verdaderamente hacer, lo que quieras. ¿Lo haces?

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APOLOGÍA MARQUESINA

Es una cosa bastante tropicaloide, se necesita abanico, y va uno a una espacie de Arcadia o Babilonia ocre, contando los buenos días que suman cien. Lo que no basta es el recuerdo, todo medio se borra y habría que ponerle etiqueta a las páginas para saber en qué rama del árbol se está tendiendo las sábanas antes de volar y se pesca la anécdota cabeza de gallo negro, torso de pez dorado y final de cochino rosa. Y porque en cien palabras no caben imanes, hielos, circos, piratas, pianos, remedios y pilares, lo mejor es decir que uno acaba frente al pelotón de fusilamiento de las palabras áureas que sí son balas en soledad.

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DEFINICIÓN HIPERCEREBRAL DE CIERTA MUJER

[Voy a perder la cabeza por tu amor –E. Bunbury]

es una composición imposible de ajedrez,
un criptograma permutativo,
es la fuente de duchamp, el acertijo secreto
que paraliza al pensador de rodin,
una mancha roja sobre lienzo que los críticos
insisten en alabar o censurar,
es un análogo de los últimos años de einstein,
finnegan’s wake un fin de semana,
una década estudiando los seminarios de lacan
para al final confesar que no entendiste nada,
es el eureka que precede a la fabricación de alas de cera,
es enredarse en el hilo de ariadna sin haber matado al minotauro,
una cirugía a corazón abierto en tus manos cuando has reprobado
todas las clases de anatomía,
es la superambigüedad del cristal más transparente,
es la resolución de la conjetura de goldbach por un retrasado
so pena de morir en la guillotina,
es la última sinapsis del género humano,
un problema cuya solución genera más problemas,
este signo ?

Aldebarán Toledo

LA FE DE ERRATAS

Un día histérico fue a ver al médico, la receta: ya tranquilizarse, comer fibra, darse un tiempo para sí, no estar tanto frente al monitor y dejar el café. Casi todo lo mató de un tiró frenético, el plan fue cenar sendos tazones con esos cereales cartón y pasar parte de la mañana en la taza del baño leyendo algún buen clásico, sin estrés, inhalando y exhalando sus propias flatulencias, en una meditación sobre la nada, para luego salir gritándoles a todos en la redacción lo lento, malos y atrasados que estaban. El café, ése no pudo dejarlo.

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LAS HOJAS SUELTAS

Un día entró malhumorado a una biblioteca en busca de un baño público. Luego, por el cansancio, había sudado por el esfuerzo, se sentó junto a una mesita con su lámpara dispuesta. Todo era un murmullo tibetano. Parte sonido de las muchas lámparas encendidas. Todo era paz. Casi nadie estaba allí. Respiro ese aire seco. Como harto por la quietud jaló un libro, lo azotó y alborotó, no sabía de su fragilidad, unas hojas volaron. Las leyó como no queriendo y quedó genuinamente fascinado, lo que nunca: tocaron esas palabras sueltas, fibras que a sus 47 nada había tocado. Buscó la numeración para encontrar la continuación. Nada, esas hojas no faltaban. Supo su maldición, levantó la mirada y casi todos los libros eran de ese tamaño, la búsqueda se antojaba titánica, pero por primera vez en la vida le vio un sentido a su vida.

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MARÍA

No todas las mujeres son María. Pero sí María es todas las mujeres. Y aunque los Lázaro, los Judas, los Bautista, los David, los José, los Jesús y los Andrés no lo saben, lo sospechan, María a veces es la mujer que se mete entre sus sábanas, y hace lo que hacen las palomas blancas cuando vuelan a la tierra. Y los cansa y los fascina, y la llaman Ave María. El resto de la vida, se la pasan buscando en todas las mujeres a María. Al único que no ha visitado, por obvias razones, es a Herodes, para quien el fruto del vientre de todas las mujeres no debe florecer, no conocen la cueva donde ella del placer da luz, y de su carne y vino, espíritu.

Eva Mondragón

VACIOS...

-No, No es posible que se haya ido extinguiendo como dices.
-Lo ves, son cosas que el tiempo susurra y logra cuando pilla a la soledad holgazaneando.

Kenjiro Ramírez

VOCES DE PÁJAROS

¡Papá, papá! Encontré un pájaro que conoce el idioma de los hombres...
No, encontraste un hombre que conoce el idioma de los pájaros...

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Kenjiro Ramírez

LECCIÓN DE HIGIENE

A C T O P R I M E R O
(Llama la madre desde la cocina)
-Niños, la cena esta servida, laven sus manos y bajen a la mesa.

A C T O S E G U N DO
(La madre vuelve a llamar)
-¿Escucharon? ¿Bajen ya o prefieren que suba por ustedes?

A C T O T E R C E R O
(Al notar que los niños hacen el menor de los casos a su llamado, sube las escaleras por ellos, abre la puerta de forma discreta y ésta no enterada de las intenciones de la madre, lanza un leve pero estridente sonido, en el que no reparan los infantes, al verlos jugar de forma despreocupada, la madre a punto de desfallecer lanza un alarido, vociferando en un Si bemol agudo lo siguiente:
-Chamacos del demonio. Cuantas veces he de repetir que no deben jugar con humanos, con la comida cruda no se juega. O, ¿es que acaso quieren enfermar?

Kenjiro Ramírez

LA CONSAGRACIÓN DE LA ANTIGÜEDAD

La anciana condesa Martina, venida a menos, sueña con una hamaca dentro de su biblioteca desde hace años. Pero una inmensa, hecha para perderse en ella, para sentirse en una inmensa red. Tan grande que ella se sienta niña, una pequeña, y pez, como beta. Ya sabe de qué pared a qué pared hará los hoyos. Lo que no sabe es que el día que los haga y empiece a mecerse y a perderse en los pliegues, las paredes se vencerán y será sepultada por cientos de libros. Y que sus indiferentes familiares serán los que disfruten los lingotes emparedados hace siglos por el pirata fundador de la dinastía.

Eva Mondragón

PARVEDAD

Cierra la puerta con llave, me digo, así sé que cuando ella llegué me dará tiempo de sacar a la perra por la otra puerta. La cierro. Saca la comida del refrí, improvisa un banquete para dos, sin ensuciar trastes, me propongo. Logro un plato repleto y variado. Tan poco tiempo para el amor. Sobre todo porque a veces dice que va al café y no va. Lo que más triste me pone, y deja como vacío y nervioso, es aventarla a la calle, confiando en que no perderá el rumbo. El día que no, tendré que volver a andar por las calles con sobras de comida en los bolsillos.

Eva Mondragón

EL PRISIONERO ABSOLUTO

Una mañana de marzo un hombre recibió el don de la vida eterna. Se juzgó afortunado. Al día siguiente otros hombres irrumpieron en su casa, lo apresaron, le sacaron los ojos, le cortaron pies y manos, orejas y lengua, y lo encadenaron del cuello a la pared de una celda secreta. Generaciones después yo fui designado para cuidar que el prisionero no escapase. Una noche –o quizá fue una mañana– bajé hasta la celda, asomé mi rostro por entre los barrotes, y desde la oscuridad total alcancé a cobrarle forma a un balbuceo: ¿Quién anda ahí? Despavorido, desordené con mis pasos torpes el silencio de décadas, abandoné el lugar, y no volví a bajar nunca.

Aldebarán Toledo

RULETA RUSA

[Este cuento es una suerte de paráfrasis y se desarrolla en el escenario de “La carretera” de Cormac McCarthy.)

La Tierra continuó girando a pesar de la catástrofe. Famélicos, caminábamos seis de nosotros por el páramo carbonizado. Bajo nuestros pies la ceniza, y sobre nosotros las interminables nubes de lluvia: negro todo, túnel oscuro como el interior de un tambor ennegrecido por la pólvora quemada. De súbito se iluminó el cielo. Uno de nosotros cayó. Seguimos caminando. Al voltear, aún podía observarse la estela de humo que se desprendía de aquel tronco de carne calcinado.

Aldebarán Toledo

RULETA RUSA PARA SUICIDAS

Seis nosotros. A lo macho cargamos la Colt con cinco cartuchos. Giramos el tambor. Al que le toque vivir, se chinga.

Aldebarán Toledo

RULETA RUSA (POEMA VISUAL)

Click

Click

Click

Bang.

Aldebarán Toledo

LA MUJER DEL NOMBRE ESCRITO EN LA NIEBLA

Era una mujer llamada de tal forma que quedó perdida en la niebla cuando tomó nuevo nombre: Olvido. Tras salvar su paraíso, pérdida se encontró. Oráculo, guía y madre de una nueva miríada de posibilidades. Ella escogió su nombre, ella selló su destino y jamás imaginó que crearía su futuro olvidando su pasado. Ahora navega en “El barco de plata”, la luna chica de algún mundo imaginario que quizás lleve por nombre un acrónimo. Observando, llorando, registrando la historia no escrita de un mundo no escrito.

Lince Negro

COSMOGONÍA DEL IMPULSO

Antes que los orificios de las espaldas se dejaran inyectar por las lunas, antes que los hocicos tiernos aprendieran a masticar por separado y girando los dientes en furiosa cascada de saliva, el acelerado viento recorría los arenales sin importarle que hablaran sobre su impaciencia. Los pétalos invisibles comenzaban a sonrojarse cuando gustaba de vestirse con la húmeda tiniebla, que le daba un grato aire de maldosa impureza. Los gatos se arrastraban entre las hojas muertas y las hormigas, calladas y enlutadas por la constante muerte de sus uñas, aborrecían que el viento, cautivador de polvos, las aplastara en silencio.

Luis Vega

UTOPÍA EN 50 PALABRAS

Para ser perfecto, un elefante blanco no debe tener más que un lado, una oreja replegada, un perfil de trompa alineado a la carota, dos patas embutidas en el cuerpo y un solo ojo como una salpicadura de tinta. Su otro lado, por corresponder a la realidad, no existe.

Maliyel Beverido

VACÍA

Quiero sentirme sin huecos en el alma.

Guadalupe Benavides

DESEO

Deseo, nostalgia ardiente que no termine nunca, mas se vuelve deprisa para amarte.

Guadalupe Benavides

ORGASMO

Cuando tus manos arropan mi cinturallevando estos labios desnudoshacia la rigidez de tu piel y tu hermosura, en punto de las once y las doceme pierdo entre olas de espuma blanca.Y vuelvo a nacer, como el mar,cobijando en mi cuerpo tu espesura.

Guadalupe Benavides

VAGUEDAD

Nada somos aquí. Apenas rastros de nuestra identidad perdida. Vanos intentos de recuperación, de un presente injustificado. Sombras desvanecidas entre ruinas, fantasmas que descienden desde el cielo, águilas posadas en el valle...

Guadalupe Benavides

CONFIANZA

Uno, dos, tres, pasos y un primer impulso...levanto el vuelo. Surcando los aires me veo y la sensación de libertad acaricia mi cara. Cuántas veces me dije hacia mis adentros, qué era lo que debía hacer... seguramente muchas. Rompí la inercia y levanté mis alas hacia el cielo. El aire cosquillea mis mejillas y una amable nube me saluda. Traspaso la delgada línea entre la ilusión y lo real. Y allá voy. Tratando de alcanzar un rayo de sol. Más por las noches busco una orilla donde poderme acurrucar. Miro mis brazos cubiertos de plumas listos para avanzar. Necesito un lugar donde vagar, quizá buscar una playa y repiquetear por sus olas, una montaña donde anidar, y poder admirar tan sólo un coletazo de luna. Las plumas se hicieron para volar así también, por lo ligeras que son, para mojarlas en un frasco de tinta y dibujar...o escurrir y dejarla en libertad, que se mueva como quiera, hacia donde pueda expresar. Danza la pluma a un ritmo, que sólo toma aliento, tan sólo para escuchar. El murmullo del viento, el chasquido de los dedos y una rama que rebota en un tejar. Para luego retomar la danza. Para ti gaviota mis letras que te lleven hasta el mar.

Mia

DESESPERACIÓN

Inquieto espero a la sombra de una maldición, con acuciante desasosiego me entrego a la desesperanza porque sé que contra ella ni el sueño más lucido prospera. Y en el umbral del ensueño donde te encuentro, donde tomo tu mano para que me lleves contigo, es allí donde el vidrio estalla en las piezas inconfundibles, ejecutoras de mi mala suerte. ¡Cómo deseo verte y tocarte! ¡Cómo deseo que me veas y me reconozcas y al final me aceptes!, pero tu silueta abandona la puerta, dando la media vuelta, y al final te pierdo. La desesperación me hace sucumbir, salgo y te busco, pero ya no te encuentro.

Owik

ESTE QUE SE TITULA

Y en el insulso descontento de la noche arremangada
perdí en los jirones del reflejo de mis ojos en los tuyos
tu amor deforme e inconcreto, mi sueño hecho trizas
pisoteado sin piedad en las oscuridades inaccesibles
de tu corazón, que con el deseo más fervoroso
y la intención más malsana desearía ser capaz de maldecir...

Owik