Hoy voy a bailar en un escenario con luces y telón. Soñé que el flash luminoso me cegaba y bailaba ciega, hasta que perdía piso y me clavaba en el público como si fuera alberca. Desperté empapada. Mi espejo lleno de fotos y los ojos en ellas me miraban. Algunos hasta parpadeaban o me guiñaban el ojo. Saqué del baúl mi vieja polaroid. Una foto. El espejo salió como una garganta negra dentada y todos los ojitos de las fotos en blanco. Rompí la ventana con el armatoste. Mis padres despertaron y trataron de calmar mis “nervios” por la función. Les enseñé la foto y sonrieron, era yo saltando al agua, estaba amarillo el papel, pero no recordaban de qué vacaciones era la foto. Me dieron un te. En la noche, saldré muy amable a decirle al público que está prohibido tomar fotos, así, cuando me clave entre las butacas, nadie registrará la foto.
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