ADIÓS POLAROID (II)

Soy la amarillenta fotografía que olvidas de vez en vez, tras quién sabe que desorden, y recuperas en cada mudanza. Soy el triste recuerdo con el que te topas cada ardua limpieza y al que le sonríes y agradeces la memoria. Soy por mucho, a la que más atención le has puesto. A mi me tocas, me acercas a tus ojos y me ves cada vez más vieja y ajena, descolorida, aunque lo que encierro permanece, y a diferencia de las toneladas de gigas ahora en tu computadora, tú me viste nacer cien segundos después de aquel presente irrepetible. Conmigo fuiste espontáneo, sonreías pleno, eras joven. Pero no te ves a ti. En mí, la ves a ella, esa chica, tu chica, a quién esa misma noche un motociclista ebrio atropelló.

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