Recuerdas al gato destripado a los pies de mi coche. ¿Lo recuerdas? Sospeché que pensarías que yo lo había atropellado, que no apostarías que lo estaba protegiendo y velando a media calle. Estaba allí, aún vivo, largo, abierto. Y cuando llegaste me miraste un segundo dudando. Sé que no supiste que concluir. Yo te lo aclaré. Pero ¿recuerdas al gato? Su color, sus maullidos, sus ojos. Nos acabábamos de despedir, un adiós casual pero infinito. Y nos tuvimos que volver a ver un minuto después por el incidente. La despedida perfecta se quebró y encontró un símbolo sumamente perturbador, un gato agonizante. Lo acompañamos en su muerte, luego los chicos de la esquina ayudaron a levantarlo con un cartón. De nuevo me subí a mi coche y llegué a mi casa con la sensación de haber ido a un velorio.
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Ana Valderrama
